Corpo

Doía, em cada perna, em cada braço, 

Em cada cabeça pulsava uma pressão desmedida.

Sofria a cada palavra, infame, em cada ódio estirado em longas tiras, 

Em cada gesto de força, de socos nas mesas e nos ares, 

Em cada dura pancada, em cada grito mudo.

Então devia, mas não, se encolhia,

Quando o medo e o desespero deixavam exalar o cheiro da dor, do sofrimento, o limite da morte, as agudas agulhas lentamente penetrando ponto a ponto em toda articulação.

Fugia, passos, correria, e cinzas as estradas não mais levavam a mais nada, a nenhum sentido, direção.

Direções.

29 julho 2019

Hora de morrer

Todos estes momentos se perderão no tempo, como lágrimas na chuva. 
Hora de morrer.

Roy, em Blade Runner

Então

Então diria, quem sabe, talvez, um dia, ontem, amanhã, 

e se viraria lentamente, deixando no ar um cheiro doce de perfume e suor.

O caminhão roncava se esforçando para subir a ingreme ladeira revestida de paralelepípedos. Aos seus lados, pessoas, embrulhos e largas bolsas, carregavam a casa as poucas compras de armazém e açougue. 
Crianças gritavam. 
Mulheres nas janelas, homens nas portas dos bares. 
Tardinha.

O olhar se desfazia em limites das montanhas, no fluido horizonte das superpostas casas e serras, muitos cinzas superpostos até o azul de inverno, retido no interior do casaco de lã. 

Sem recursos além, sobravam o jogo de bicho, a contagem, os favores de outrem.

Pernas e o corpo doíam, mantidos na desagradável postura, sem ganhos.

Kleber

Julho 2019