Algo rompe a fresta, o fraco e frígido patamar da segunda feira,
desloca em vazios em pés quebrados, a mesa torta, empresta
a cada canto um sentido.
Diria como manter em palavras escritas a doce dita, encurralada ao final em tardes quentes,
os sois decaídos ao canto do mar.
O amplexo me informa a nova vida em suspensão.
